postal

sólo yo me sé por qué lo digo.
Gracias, Manuel, por dejar esta rosa antigua entre tus fotos para que yo la encontrase.

"te felicita felicidades este tuyo corazón"

una dedicatoria que como poco puede tener cien años

maravillas del amor.

U-los comentarios???

Acabo de enterarme en el blog de manuel que el haloscann ha borrado todos los comentarios anteriores al mes de junio de este año. Vengo hasta mi blog y contemplo con espanto que hay cero comentarios en mayo, cero en abril, cero en marzo...Leo por encima mis posts y algunos casi carecen de sentido, les falta el jugo que resulta interesante, la discusión que se daba en el envés, y es que muchos de ellos sin esa participación se quedan insípidos.

No es que un blog sea transcendental, pero caramba! lo hacemos con cariño, y no nos gustan que nos chafen la labor.

Se pueden recuperar los comentarios??

Ante quién hay que protestar???

EXIJO MIS COMENTARIOS!!!!

QUIERO LOS COMENTARIOS QUE ME HAN REGALADO QUIENES PASARON POR AQUÍ!!!!

lume diglósico

desde pequena, como boa galega, levo vendo arder o monte cada verán. No mes de agosto, antes de comezar as chuvias, o lume aparecía na curota do monte, contra a tardiña, en días de sol e de nordés. Son os das eguas, dicía a xente. Queiman o monte para que lle veña o toxo novo. Eu entendía. Os das eguas eran os da montaña (dous kilómetros máis adentro) que botaban as bestas a pacer ceibes e querían asegurarlles o pasto do ano seguinte. O perigo era que o lume chegase aos prados. Por iso, os do lugar acudían a atallalo antes de que ocorrese. Ás veces conseguíano, outras, non. E a madeira queimada acababa nos tractores camiño dos serradoiros.

De pequena, para min, os responsables do lume eran os das eguas.
E algún que outro que aplicaba a frase de "préndelle lume" cando queria limpar unha finca. Coma se o lume soubese onde tiña que morrer.

Despois comezou a arder máis a miúdo dentro da superficie arborada do monte, queimas que só beneficiaban aos madeireiros por máis que eles dixesen que non lles compensaban os pinos queimados.

E máis despois, ardía e ardía, non só en agosto, e xa ninguén acudía ao monte a atallalo. Apareceron os hidroavións, os helicópteros, os bombeiros, protección civil...e a xente agardaba, se acaso dando conta das casas.

Até houbo quen afirmou ver algún artefacto extraño caer dende un avión...

Xa non eran só os das eguas, nin os "préndelle lume", nin os madereiros. No meu micromundo había alguén máis que se ía beneficiar do monte queimado. Tan aló arriba, nas curotas dos montes, tralo pedregal, non podían ser intereses urbanísticos. Sería de tolos.

Logo quén??

Para sabelo, non tendes máis que percorrer a costa da morte e mirar os perfís dos montes (xa dixen que falo do meu micromundo)

Agora, xa calquera prende lume.

de nouveau, la vanité!!

¿dónde se ha ido aquella chica que me decía que con la hidratante me llegaba,
la misma que después me decía que con la preventiva?
Ahora elijo una que pone para los primeros signos de la edad.
Y tan sólo pregunto el precio.

(la foto es de manuelh, su galería es excelente, pero eso ya lo sabéis...)

Por sugerencia de un comentario de Bart, estos pensamientos tan prosaicos no se darían si nuestro rostro tuviese este otro aspecto.

tarde ventureira

El otro día estuve en casa de mi madre. Mirando desde la ventana hacia la huerta vi unas hojas grandes, parecidas a las de las calabazas pero con unas manchas blanquecinas. Le pregunté qué plantas eran aquéllas. Me dijo que no sabía, que habían nacido ventureiras, posiblemente de las semillas que se encontraban entre el estiércol.

Ventureiras, de ventura. Cuánto me gustó siempre esta palabra. Suena alegre, fructífera y cantarina. A menudo se lo llamaba a mis hijos cuando eran pequeños. No seas ventureiro, o eres un ventureiro. Sin significado especial, era como un apelativo cariñoso.
Ya me había olvidado y el otro día lo recordé.

Las plantas ventureiras suelen crecer sanas, resistentes.
Al menos eso es lo que pienso cada vez que miro unos carballos que crecieron donde les vino en gana y brotan una y otra vez después de cada incendio.
Y es que yo había recogido una bolsa de bellotas en la alameda, con mi mano las fui plantando una por una, en macetas pequeñas, con la intención de que prendiesen y trasplantarlas después. Eran muchas, se me acabaron las macetas y el resto de las bellotas las eché al aire, sin importar donde cayesen. Como las macetas quedaron fuera, al día siguiente me encontré con la sorpresa de un agujero por bellota. Algún bichejo hambriento que había estado vigilando mi trabajo lo había digerido bien.
Mientras tanto, de aquel gesto de lanzar un puñado al aire nacieron unos plantones tercos, ventureiros, que aún sobreviven años después.

Qué bueno si pudiésemos controlar el azar!!!

Para Andreu, con todo mi cariño.

Marmi, parecerá que esta galería de fotos le dé la razón a Andreu, pero dile que sería una soberbia desperdiciar las ocasiones en que los dioses y los vientos nos son propicios.

Hasta aquí la noticia

("De donde las cosas tienen origen, hacia allí tiene lugar también su perecer, según la necesidad; pues dan justicia y pago unas a otras de la injusticia según el orden del tiempo."
Anaximandro de Mileto)

explícito o conceptual (da igual)

por ahí atrás decía que era experta en un juego insólito, extraño, imperceptible, inclasificable o de salón (los adjetivos me la psudan un poco)esquivar a la suerte. Y es que no soy capaz de liberarme de ese sentimiento atávico (éste sí que me priva!)que me condiciona y me paraliza.

Que cuando todo va bien, algo tremendo, que no puedo controlar, ocurre.

(no se puede esperar mucho de un sábado por la mañana recogiendo la cocina. Bingo! la foto de chema madoz es una... alcantarilla!)

(l'agüela me corrige, dice que no es una alcantarilla, que es un imbornal. Yo...qué queréis, amplío la imagen y punto.)

intro

soy una callada impulsiva-compulsiva
escribir cien veces
tengo que morderme la lengua antes de hablar
o contar hasta diez...
o...
la lluvia en sevilla es una maravilla.

grazie, Flavio

Hace más de un año, ponía esta canción popular siciliana que apareció entre las hojas de un libro, en un recorte de papel viejo y amarillento.

Mi votu e mi rivotu suspirannu
passu li notti 'nteri senza sonnu
e li biddizzi tò iu cuntimplannu
li passu di la notti finu a ghiornu,
pi tia non pozzu ora chiù durmiri
paci non havi chiù st'afflittu cori,
lu sai quannu ca iu t'hi a lassari
quannu la vita mia finisci e mori.

Aunque comprendía el sentido y el espíritu de la canción, me preguntaba cómo quedaría en castellano. Entre los comentarios, me salté el último sin leer, y hoy me lo he encontrado de casualidad:

Flavio said...
Esculpe, no hablo castellano.
Traslo da siciliano a italiano.

Mi giro e mi rigiro sospirando
passo le notti intere senza sonno
e le bellezze tue, io contemplando
le passo dalla notte fino al giorno,
per te non posso ora più dormire
pace non ha più questo afflitto cuore
lo sai quando io ti dovrò lasciare?
quando la vita mia finirà e morirò

Qué extraña sensación escuchar, un año después, la voz de alguien que entró en el blog, a lo mejor sin querer, y quiso ayudar, ser amable; y yo que lo he ignorado hasta hoy...

Oh...Flavio, questo papavero per te!!!

tarde antiséptica decadente

...porque nada de lo que sigue tiene que ver conmigo



Anima vagula blandula,
Hospes comesque corporis,
Quae nunc abibis in loca,
Pallidula, rigida, nudula,
Nec ut soles dabis iocos

Alma vagabunda y cariñosa, huésped y compañera del cuerpo, ¿dónde vivirás? En lugares lívidos, severos y desnudos y jamás volverás a animarme como antes.

ADRIANO, 76-138

(estupenda mezcla , con altavoces)
Ah, por que estou tão sozinho?
Ah, por que tudo é tão triste?
Ah, a beleza que existe
A beleza que não é só minha,
Que também passa sozinha.

Ah, se ela soubesse
Que quando ela passa,
O mundo inteirinho
Se enche de graça
E fica mais lindo
Por causa do amor.

VINICIUS DE MORAES

Katrina

Creo que he tardado en reaccionar porque, hasta ahora, me habían hecho creer que en América unos científicos locos se dedicaban a perseguir huracanes. En documentales y películas lo he visto así. De modo que, una vez que los vientos entrasen en suelo americano, pasarían a comportarse siguiendo unas pautas determinadas, obedeciendo a las predicciones establecidas con anterioridad.
Los hijos pobres de américa posiblemente confiasen en ello. O, de lo contrario, que papá estado pronto resolvería la situación. En un primer momento parecían esperar convencidos. Después, ya no.
Aún así, echo de menos la falta de iniciativa por parte de la población para organizarse de forma autónoma ante una desgracia. No podemos abandonarnos totalmente en manos del sistema, luego pasa esto, que responde tarde y de qué manera.



en sociedadpajaril cuentan más

Sobre quien se enamora en sueños

Un día, fui a ver a nuestro amigo Abu-l-Sari y lo hallé pensativo y muy acongojado. Le pregunté qué le pasaba y, si bien se resistió un tanto a decírmelo, al cabo rompió:
"Lo más raro que nunca has oído."
"Qué es", le atajé.
Y me contestó:
"Esta noche he soñado con una esclava, y , al despertarme, noté que mi corazón se había ido en pos suyo, y que me había enamorado perdidamente de ella. Por culpa de su amor me veo en el más penoso estado."
Durante muchos días, más de un mes, continuó acongojado y triste; tan enamorado que nada le divertía, hasta que al fin yo se lo reproché y le dije:
"No tiene perdón de Dios el que estés pensando en esa nonada y que tengas la imaginación pendiente de algo irreal, que no existe. ¿Sabes acaso quién es?".
"No, por Dios", me dijo.
"Flaquea tu juício-le atajé entonces-y cegado está tu entendimiento, si amas a quien nunca has visto, que ni ha sido creado ni anda por el mundo. Si te hubieras enamorado de una de las imágenes del baño, tendrías más disculpa a mis ojos". Y no le dejé en paz hasta que se le pasó con grandes fatigas.

Es éste, a mi parecer, un caso de sugestión anímica o de pesadilla, que entra dentro del campo de los deseos reprimidos y de las fantasias de pensamiento.

De El Collar de la Paloma, de Ibn Hazm de Córdoba,
que no es el mismo que Ibn Ibrahim, que escribió el Collar de los Sueños, de quien sólo se encuentra documentación reservada en la tierra extraña del sur.

Enamorarse en sueños. Quedamos un día en que también contaba, no?

por contraste

si dios fuese mujer,
la sandía
sería el fruto prohibido

adán le habría ofrecido una raja bien fresquita,
y dios,
como buena mujer,
la habría mordido.

cine en la dos: sacco y vanzetti

niña

a ver si os cuenta algo más a vosotros, lo que es a mi hace días que no despega los labios.
No hay tono para el blog.
El fin de otras vacaciones atípicas.
La vuelta al trabajo.
Los fuegos.
Los días sin lluvia.
Las rodillas que se me encasquillan si no hago ejercicio.
No hay tono.
Buenos días.
Llame usted más tarde.
Mejor
Otro día.

como Odita no tiene blog...

...y su comentario quedó en uno de los posts anteriores, no quiero privaros de que paséis un buen rato leyéndolo. Se encuentran cosas mucho más interesantes y divertidas en el envés de los blogs (al menos en el mío), creo que ya lo había dicho en otra parte.

para ver las estrellas tan sólo se necesita cerrar los ojos...Anda, prueba, seguro estás llenita de ellas.
Tengo un amigo que escribió algo que siempre llevo conmigo, se lo comparto:

A veces me deprimo y, hecho un churro,
me centro en mi pesar,paso un mal rato,
pero tras unos dias me percato:
"yo ver, veré fatal,pero discurro.

Quizás no diferencie un tres de un burro,
tal vez yo no distinga un pez de un gato,
pero a pesar de ser un cegarato,
vivir me gusta mucho y no me aburro."

Y, de pronto, comprendo: !hay tantas cosas!
recuerdo los sentidos que funcionan,
acaricio una voz, oigo las rosas,

Mi olfato siente besos que apasionan.
Y al vivir experiencias tan hermosas,
mis ojos no ven bien, pero reaccionan."

Este amigo padece RP, pero no necesita de sus ojos para ver el cielo; al contrario, si le miras, parece que te lo devuelve en la mirada. Pues eso, que ánimo, pelusita y besos.

( gracias, Oda, este soneto es una alegría para los sentidos )

desvaríos (3º)

nado en un mar de contradicciones y cuando buceo miles de cangrejos corretean por el fondo. Se me escapan todos, sólo sé pescarlos en las pozas.
Las relaciones lógicas en los sueños funcionan a veces como en la poesía, vienen dadas por el sonido de las palabras.

desvaríos (2º)

sólo me doy cuenta de cuánto los necesito cuando se me ocurren, pensamientos fugaces que surgen entre las tareas cotidianas, mientras tiendo la ropa, recojo los periódicos del día anterior, ordeno por encima, barro las arenas de la toalla de la playa...puede que no tengan sentido para nadie más, pero a mí son como claves que me reafirman. Cuando surgen, pienso que no tienen importancia, que están ahi para aferrarme a ellos desde siempre, pero al momento es cuando recuerdo que si los olvido me pierdo.

Hay gente que para llenarse de energía precisa cabrearse.
Otra, en cambio, sólo necesita disfrutar con lo que hace.
Qué ocurre cuando dos personas así se juntan?

(Recordando La Salamandra de Alan Tanner y John Berger, la pasaron el otro día por la tele, y también me vino al pensamiento)

desvaríos (1º)

(para volver, sin volverme loca)

Soy miope oficial desde los catorce años, y aunque mis gafas se han convertido en un miembro más que va conmigo a todas partes, ya sea en el bolso, en el bolsillo, de diadema o en el escote; he aprendido a desenvolverme bien sin ellas, desde conducir hasta reconocer en qué cuarto de la luna andamos. Y también a apreciar los perfiles sin definir del todo los contornos.

Una sola cosa me fastidia. Abrir los ojos en la noche y tener que echar mano de ellas para ver las estrellas.

(me queda pendiente comprar un telescopio)

azul de mar

(he tomado prestadas las tumbonas por unos días
posiblemente me quede dormida mirando al mar
pensando en los pequeños propósitos o despropósitos
que no se cumplirán un verano más)

feísmo

(cementerio de fisterra, de césar portela,finalista del premio de arquitectura mies van der rohe.)
En alguna guía turística leí que en la costa da morte, lo mejor era mirar al mar y olvidarse del feísmo que prolifera en tierra.
En la playa, miro al mar y me distraigo con el baño de los niños y el paso de alguna embarcación, miro el cielo y me entretengo en buscarle formas a las nubes, miro el pindo, y añoro los secretos que esconde. Cierro los ojos bajo el sol y, por un momento, la brisa y el olor a salitre me dicen que todo permanece como siempre, inmutable, y mi alma se esfuerza por darle cobijo a la idea. Si me quedase dormida, a lo bella durmiente, y volviese a despertar dentro de cien años, el mar seguiría con sus mareas, sus vendavales y sus nordeses, encraspado o calmo, gris o azul verdoso, imperturbable en sus ciclos, pues el mar no se deja ordenar tan fácilmente como el territorio.

Detrás, en tierra, "como para darme la razón", la duna se desmorona, se han secado las dos últimas matas de caramiñas y los pinos vuelven a brotar entre los esqueletos quemados de los anteriores, demasiado jóvenes como para compensar una tala. Pinos verdes entre maleza y chamizos componen, vista de lejos, una imagen ficticia de lo que antes fue.

Escucho los gritos de los niños que juegan un partido de futbol y pienso que todo sigue igual. La playa es pequeña pero hay sitio para todos, para el grupo de turistas que llega en familia y se agrupa en la arena seca, contra las rocas, al abrigo del viento; para la pareja aburrida; para la pareja enamorada, que tiene el descaro de consumar su amor en plena playa, sin reparo por las arenas ni por la pelota que a cada lance llega un poco más cerca y más se demoran sus dueños en ir a recoger; para los escasos jóvenes del pueblo y del pueblo de al lado; para mi amigo (musculitos, le llaman los niños), que baja a última hora con sus hijos a pegarse sus carreras y darse su religioso chapuzón; para algún snob que llega vestido, con gorra y con bastón; para la moto acuática, que a la misma velocidad que llega desde la playa de al lado, así se va; para el velero que se arrima silencioso a pasar la noche. Para el pequeño barco de pesca.

Mientras este equilibrio y tolerancia se mantenga puedo pensar que todo sigue igual.

La idea de los viraventos en el mar es del todo peregrina. No se atreverán a plantificármelos enfrente. Ni dentro de cien años siquiera. Ya hemos pagado nuestra cuota de ecologismo con las curotas de nuestros montes sembrados de esas ipsilons gigantes, el mar no...

déjenme seguir paseando su orilla, entrar despacio hasta sumergirme por completo y disfrutar con él de su mismo horizonte, cada vez, por comprendido, un poco más cerca.

(y perdonen nuestro feísmo, prémienlo incluso)