Enhorabuena y mucha suerte!!

Tendré que inventarme otra forma de comunicación, porque quiero decir y no sé cómo. -A ti, que no me lees, te lo he dicho ya, hace tiempo que estoy reñida con las palabras (además de con los adjetivos)-.Y lo que quiero decir, antes de que se me pase, es que este mundo de blogs, indefinible ya para mi, pues estoy metida de lleno dentro, siempre me esconde alguna sorpresa.

Nos conocemos a través de lo que dejamos escrito y nos creamos una imagen aproximada de los demás, sin llegar a concretarla, en mi caso al menos, que me dejo llevar intuitivamente por ese algo que trasluce del fondo. Así he aprendido a imaginaros a través de vuestras voces en este patio de blogs, parándome en un punto que delimita un espacio sin ocupar, pero reservado para cada uno.

(Me fallan los nexos.

Entonces pensad en una rueda de bicicleta. Los radios, mis frases...)

Y un espacio propio pertenece a Inés Mara, una voz que me llega desde el sur, que habla con amor y con rigor de cine y de literatura, de música, pero también de su mar y sus medusas rojas, de su tierra cuando la ve amenazada...Inés era un nombre con una casa bien construída de palabras y una imagen borrosa y cercana de mujer.

Ahora Inés es alguien más.

y os lo cuenta.

(entre nosotras, Inés, se te escapó un participio en -ado en uno de tus últimos posts que me chocó un poco, a ver si das con él;-))

os lo cuenta

busco a max...

y que me ame en mi versión de a diario.

abril

Ni todos los cánticos de los grandes poetas de la historia juntos logran encender mi alma en tu ausencia, ni Eolo y Poseidón juntos apagarla tampoco en tu presencia.
Enamorado,sin palabras vergonzosamente enamorado,
hacedor de amor, poderoso amante derrotado.

vuela,sigue volando Alondra oceánica
Dulces sueños. Besos.

Las dos manos de Max Estrella.

Las vigas, de Manuel Vicent

(o del arte de poner las cosas en su sitio. Me gustó leerlo y aquí queda.
El carro se lo he robado a Manuel, lo siento, tenías la puerta abierta y me quedé prendada, dan ganas de saltar y meterse dentro. Tan solo, sin máquina que tire de él. Aún así, ahí suspendido en su sombra, parece que tenga vida. No me podía ir con las manos vacías.)



El refectorio de Santa Maria delle Gracie, en Milán, donde se halla el fresco de la Santa Cena de Leonardo, sirvió de establo para los caballos de Napoleón, aunque previamente el prior de ese convento había mandado abrir una puerta en mitad de la pintura para comunicar ese espacio directamente con la cocina; de esa forma, las perolas humeantes de los frailes pasaban entre las rodillas del Salvador y, al no tener que dar la vuelta por un pasillo, no se enfriaban las lentejas. A principios del siglo XX, el guarda de la Alhambra de Granada aún criaba cerdos en el patio de los Leones, y mientras esa porqueriza hedía a gran distancia, Unamuno y Juan Ramón Jiménez paseaban por los jardines del Generalife hablando de los rododendros. Todos los templos de Apolo fueron sucesivamente iglesias cristianas, mezquitas, depósitos de granos o de explosivos antes de ser derribados por el abandono. En algún patio de la mezquita de Córdoba estaban arrumbadas unas vigas del artesonado del siglo X, que eran consideradas unas simples maderas viejas. Hasta que la reina Victoria de Inglaterra, la mayor perista de la historia, comenzó a comprar para el Museo Británico todos los mármoles y tesoros que saqueaban sus tropas colonialistas en Grecia y en Egipto, la incuria reinaba sobre toda clase de ruinas. El arte no ha tenido valor mientras no ha tenido precio. Los retablos, tallas, pilas y sagrarios echados a perder estaban a merced de unos estetas muy despiertos que lo tenían todo a favor para hacerse con ellos, gracias a la ignorancia del clero y al desinterés del Estado. El coleccionismo era entonces una pasión pura y muy barata, pero con el tiempo se fue convirtiendo en un mercado y, en medio de la negligencia absoluta, los chamarileros entraron a saco en el patrimonio cultural hasta dejarlo esquilmado por completo. Si hoy produce escándalo que unas vigas de la mezquita de Córdoba hayan sido expoliadas, sólo se debe a que la sala Christie's de Londres las ha valorado en cerca de medio millón de euros cada una. Aquellas maderas desechadas por unos canónigos zotes fueron primero convertidas en arte por la mirada desinteresada de un esteta puro, luego entró en acción algún espabilado y finalmente sobrevino la especulación. Un sagrario del siglo XVII puede servir para guardar el whisky. Las vigas de la mezquita, tal vez, acabarán convertidas en el cabezal de la cama de algún rico constructor, y todo porque al final de este camino el precio del arte se ha confundido con su valor.

autocensura

Iba a acabar este mensaje con el adjetivo "denigrante". Lo escribí y me quedé fija mirándolo. Qué pasaba? Como no me llevo muy bien con los adjetivos pensé que tal vez no fuese el más apropiado. Lo volví a pensar y me dije que sí, que era justo lo que yo quería decir, que esa situación me resultaba denigrante para las personas. Entonces, por qué me parecia mal? ...claro, denigrare, de negro. Será correcto decirlo? Para asegurarme me fui al diccionario y busqué

denigrar: del lat. denigrare=poner negro. Desacreditar a una persona o cosa. Agraviar...Término relacionado etimológicamente con negro.

Volví al mensaje, borré el término y puse

Vergonzoso!!!

no es lo mismo, ni lo puse por ser políticamente correcto. Sólo porque creo que de vez en cuando hay que meterse en las tripas del lenguaje y poner ciertas palabras en su sitio. Otro día pondré denigrante, pero hoy no.

adivinen

caras de bélmez o pinturas rupestres? una pista segura es que lo que así se veía en mi televisión, en ese telediario, era considerado oficialmente una manifestación artística.

nota:recordar que mi hijo me ofreció un adelanto,de sus ahorros, para comprar una tele nueva y devolvérselo en cómodos plazos. Ya no me admite como respuesta que a mi me gusta verla así.

si nosotras...

las mujeres, gobernásemos, el mundo sería algo más grato.



y ya que estamos, firmemos en contra del principal atentado contra la libertad, la esclavitud sexual. El comercio de mujeres y niñas del mundo pobre que son tratadas y transportadas como meras mercancías para que unos sanos machotes rematen un viaje deportivo completo al corazón de europa.

promesa...

No es nada divertido.

Me desperté varias veces durante la noche con el mismo sueño. Respiraba con dificultad y se me abría una ventana emergente con las estadísticas.

Cogía aire de cada vez. Y me volvía a dormir.

punto

sei que me repito e por iso antes de comezar a falar digo sempre "non sei se xa cho dixen..."porque unha ten tantos anos que as cousas, se non llas contaches a uns contáchesllas a outros, por moi caladiña que sexas.
Aínda así, non me gusta repetirme. É unha teima desde nena. Que me vén de escoitar aos maiores os mesmos relatos contados da mesma maneira.
Tan idénticos a si mesmos que até parecían grafados con puntos e comas. Inmutábeis. Que ás veces eu mesma pensaba formar parte dun conto. Cada volta agardaba inútilmente unha variante, e nada. As aprendidas fórmulas que eu era incapaz de recordar e repetir. A tradición oral, a literatura popular que serve máis de refuxio que de afianzamento dunha cultura. Pois a cultura imposta era outra.

Esto...lo que ella dice es que no le gusta repetirse. Que es una manía que le quedó de haber escuchado tantas historias de pequeña, tan iguales, dichas siempre con las mismas palabras y con las mismas fórmulas (a fuerza de repetirse a algunos llaman expertos...ehem, digo yo) pero que lo que más siente es no haber tenido la capacidad de retenerlas y memorizarlas, a pesar de haberse esforzado después(y aún ahora) en hacerlo.