morder y no soltar...

Ayer he visto solo de pasada la comparecencia de cierto personaje expresidente de gobierno en la tele (léase así todo seguido de modo que tanto dé). Le escuché poco rato. Como me quedo con las primeras impresiones. De primera impresión me pareció que lo habían jibarizado. Como si estuviese desapareciendo hacia dentro. Hacia un inexistente agujero negro dentro de su alma (inexistente?). Jibarizado el pensamiento también.
Luego me fijé en su muñeca derecha con la cinta anudada con un lacito. En la otra muñeca un reloj marca lo que sea pero muy cara.
Qué significa el dichoso cordoncito que parecía mostrar con más orgullo que el reloj??
Es la marca del chamán de la tribu??
Me daba igual. Tampoco quise perder más tiempo escuchándole. Por suerte, hoy, cuando fui a comprar el periódico, al mediodía, en el kiosco ya no quedaba ninguno, y el café me lo tomé charlando.

Tal vez en algunos de mis blogs amigos comenten algo.

Pues la verdad, no mucho.

Pero aquí, desde el extranjero, sí.

Contundente como los beixos.

Nostalgia de mí misma

Una sonrisa que todo lo puede, menos lo imposible.
Y a lo mejor, sólo de eso se ríe...

Mi sonrisa de diario que, como los libros de bolsillo, se amolda a cualquier espacio o situación. No se queda dibujada en el aire como la sonrisa impertinente del gato de Chenshire (siempre dudo de como escribirlo),no, dibuja su surco bien cosido a la piel para asegurarse de que el tiempo perpetúe la huella del gesto.

Tanto sirve para los días alegres como para los días tristes.

Luego está la otra sonrisa.

La dormida

(que se ofrece tanto a palabras tiernas como a historias estrafalarias)

Día de ruibarbos

A mí me parecen muy extraños los higos, incomprensibles, pero sólo de leer lo que escribieron, en especial eso de felíz día de higos para todas, se me hace agua la boca, como cuando comienzan a aparecer por aquí los tallos refrescantes de los ruibarbos y me dan ganas de arrancarme todos los que hay en la ciudad. aunque sólo sea para pasarles la lengua (con un poco de azúcar, eso sí).

Igual de incomprensible me resultó a mi la asociación entre los higos y los ruibarbos. Al menos yo los podía identificar como una planta, por lo que pregunté alrededor, a algunos les sonaba a pescado.

Y ayer, en el findelmundo, hubo recolección de ruibarbos



Y yo salí a la calle con la imagen de esos tallitos recortados nadando en el agua.
Y por la tarde, al pasar por delante de una tienda de plantas, antes de pensármelo, me encontré dentro, preguntando si tenian ruibarbos. El chico me dijo que sí, desapareció en la trastienda y al momento me trajo una bolsita de semillas. Me quedé algo sorprendida porque yo esperaba una planta en maceta, con raíz, tallo y hojas; no se lo dije, claro, sólo le pedí que me explicara algo más acerca de su cultivo. Por las vueltas que le dio a la bolsa poco más sabía que yo. Que se comían los tallos y se empleaba en repostería. Y sus cuidados?? su temporada de siembra?? de recolección?? nada, se limitó a leer las instrucciones. Vale, da igual, me llevo la bolsita, cuanto te debo?? La mira de nuevo, me la da, y me dice... NADA, caducan a final de año. Pues qué bien!! Muchas gracias (sonrisa de oreja a oreja) si me brotan vendré a decírtelo.

Y ya entiendo un poco su relación con los higos.

Feliz dulce de ruibarbos, Alicia!!!

Feliz findesemana de ruibarbos para todos!!!

Arroutada

El día que me escuche decir a mí misma

el día de mañana

pensaré que por fin me he hecho mayor.

Dedicado a los que hicieron la mili

Ha sonado el clarín y el soldado, quieto en la historia, pisa firme
el suelo. Su uniforme pensado y escrito en el color pardo de la
tierra, le asemeja a todos, los otros soldados, enemigos potenciales
en la paz y reales en la guerra. La mañana le ha puesto el uniforme
y le ha colgado el fusil al hombro mientras se van los últimos
vestigios del sueño. Su identidad de hombre distinto a los otros
hombres se ha visto sacrificada por el anonimato de héroe. Su
historia ya no comienza en el dia del nacimiento, se pierde en el
tiempo entre guerras perdidas, guerras ganadas y guerras empatadas
al son de músicas marciales y de himnos patrios. Pero él no lo sabe,
lo sabe su uniforme, su gesto marcial y la orden de firme. Detrás
del gesto inexpresivo como mandan las ordenanzas, otras historias,
que no las de la guerra, pueden mandar sonrisas y llantos hacia
dentro, corazón abajo, entrañas abajo, porque todos son uno y deben
parecerlo.

Así, en formación, la batalla puede estar a punto de comenzar o la
guerra ya ha terminado, el soldado no se inicia en la guerra ni se
muere en la paz, está ahí, tan perenne como el país que defiende o
la bandera que porta en el asta de leño duro como los rasgos de su
cara. Vistos así, no son uno, son ejército, son todos los valores de
un pueblo representados en las bayonetas que apuntan al cielo en
señal de vigilia constante.

Los niños, a los únicos que les gusta jugar a los soldados, abren un
poco más los ojos cuando en el cambio de guardia ven un solo hombre
en diez, quince o veinte formar, presentar armas y desfilar con paso
duro y ruído de botas. Los mayores les cuentan historias de otros
hombres que hicieron patria y murieron. Para ellos, sus héroes están
ahí, debajo del casco, dentro del uniforme color pardo de tierra.

Y el héroe, que no sabe que es héroe, que sólo conoce su propia
identidad de hombre soldado, rompe la marcialidad de todos los
ejércitos que están en paz o en guerra, con un bostezo profundo y
largo mientras el resto de su cuerpo continúa firme, ajeno a la
pequeña traición de un pueblo...Y es que, a lo mejor, los héroes
están cansados.

(este texto busca a su autor)

Momentos de al pan pan y al vino vino

Se puede amar sin sufrir??
Se puede amar libremente sin herir a nadie?
No es acaso la felicidad una provocación?
Con la primera pregunta me viene a la cabeza "Mujeres Enamoradas" de Ken Russell y la tormentosa relación entre Oliver Reed y Glenda Jackson
Con la segunda, recuerdo la poca pena que me dieron por cómo se lo pasaron de bien Meryl Streep y Clint Eastwood en "Los puentes de Madison"

Y para la tercera, me basta con mirar a mi alrededor antes de decir en voz alta lo feliz que me siento.


(la foto la he tomado prestada de Manuel)

Nunca máis?

Aquí El barril de los milagros
Para recordar aquellos días en que estuvimos en suspenso, impotentes, observando, espectadores de un circo tragicómico, cómo unos payasos vestidos de traje y corbata intentaban frenar la fuerza del viento a soplidos.

Otro intro

Lo que voy a decir no creo que le interese a nadie. Lo dejo aquí porque este espacio no deja de ser un blog de sensaciones cotidianas. Y después de escribir ayer que la kefia permanece. Y de ver como mi pañuelo palestino lleva más de veinte años colgado del perchero. Hoy, mi hijo, lo enrolló por primera vez al cuello y se marchó con él al instituto.
También habló de que la tutora les permitía decorar la clase y en su habitación guardaba, para llevar, una foto de Arafat, una reproducción del Guernika y le da vueltas a comprarse una bandera republicana.

De haberlo sabido le habría guardado más cosas.

La kefia permanece

Yasser Arafat est officiellement mort.



Y yo nunca he sabido apreciar a los líderes que se mantienen en el poder durante largo tiempo.

Aunque habría que preguntarse...poder sobre qué. Cuál es la cuota de poder que me toca o me permiten administrar?

Lo siento por él. Y más por el pueblo palestino.

Racismo

Hoy, Magda escribía sobre el racismo; y esta mañana en la oficina, la discusión, que daban por terminada cuando llegué, tenía como protagonistas a los hijos de los inmigrantes, que disfrutan de autobús gratis para ir al colegio, mientras los demás tienen que pagárselo de su bolsillo. Evidentemente, los primeros iban a un colegio público, los segundos a uno de pago (subvencionado).
Como tengo la mala costumbre de llegar tarde a trabajar, normalmente me pierdo estas reuniones del café de la mañana en las que siempre hay alguien que marca la opinión del grupo dejando oír su voz por encima de la de los (por lo regular "las") demás. La voz que se imponía hoy tenía un acusado componente xenófobo. Algunas mostraban su desacuerdo ya en retirada, y otras, asentían aportando su caso particular.
Debo estar muy susceptible, pero de un tiempo a esta parte, veo que alguna gente que antes se guardaba de manifestar en público ciertas opiniones, por reaccionarias, ahora hace verdadero alarde de ellas. Y cuando las expresan en un grupo, logrando silenciar al resto, empiezo a sentir que algo no va bien, me inquieta, y lo veo como una consecuencia directa de la cruzada que el partido popular acaba de emprender del brazo de la iglesia católica. Lo más rancio de la sociedad cargándose de razón y a la ofensiva.

Dónde estaba mi amiga J. para elevar su voz apasionada siempre en defensa del débil?? ella, siempre tan puntual, cómo es que había abandonado el campo de batalla dejándolo a merced del enemigo?? Bajé corriendo las escaleras y la encontré en su mesa, dándole vueltas a un post-it que tenía en la mano, con un número de teléfono apuntado. Y sin más, antes de que yo dijese nada, se echa a reir y me dice:
-"Me voy a apuntar en un curso para ir a las pateras"
-¿Coooooomo? Que vas a aprender a pilotar pateras????
-Noooo!!! que voy a hacer un curso de primeros auxilios en la Cruz Roja para atender a los inmigrantes que llegan en pateras!!!

(Realmente es fabulosa, espero que no se olvide de soltarlo mañana como tema de conversación)

Me encantan los higos

Poco duró la esperanza. Y no esperábamos tampoco grandes cosas. Un poco de contención, tal vez; un mayor respeto por las reglas de juego que ellos mismos imponen y luego se apresuran a incumplir; un rostro más amable, más dialogante, más humano; un menor desprecio por el bienestar y la libertad de los demás; cierta independencia (o menor entrega) del poder financiero...en fin, que lo que yo esperaba era que no ganase el mismo, y, aunque no estuviese asegurado, al menos todo lo que no fuese él sería una buena noticia y una garantía de que las cosas podían no ir a peor.

No fue así.

Y este verano tan atípico para mi fue otro verano más sin higos. No sé por qué se le dio a todo el mundo por deshacerse de sus higueras. Dicen que extienden mucho sus raíces e impiden que el resto de las plantas desarrollen bien; por eso las destierran de las huertas. No sé si esto ya ocurría antes o es que ahora penetran más en la tierra. Lo cierto es que hace pocas semanas, antes de acabar el verano, hice una expedición por las higueras que recordaba. Acabé enseguida. Las que estaban a lo largo de la carretera, que eran muchas, habían desaparecido todas con las obras de ampliación. Y las demás, con excusas diferentes, tampoco estaban. Una dejó en su lugar tagetes; otra, un montón de piedras; otra, que año tras año se emperraba en aflorar, consistía en una mata de hojas verdes.

El otro día por fin, al ir a por flores (sí, para difuntos), encontré una higuera vieja, con unos higos secos y devorados ya por las avispas; y, aún así, no pude resistir la tentación de comer los que pude. De diez o doce, conseguí alguno bueno.

Y es que me encantan los higos!!!